Прости, дед!

Каждый раз в этот день, держа в руке дедовы награды, думаю: "Ну почему так? Кто предал и продал?". И вот такие корявые, но искренние стихи:

Я из дедовой шкатулки, доставая ордена,

Понимаю: виноват я! Ну а в чём моя вина?

Он под пули  грудь подставил, а я не смог,

И великую державу для внуков не сберёг!