Прости, дед!
Каждый раз в этот день, держа в руке дедовы награды, думаю: "Ну почему так? Кто предал и продал?". И вот такие корявые, но искренние стихи:
Я из дедовой шкатулки, доставая ордена,
Понимаю: виноват я! Ну а в чём моя вина?
Он под пули грудь подставил, а я не смог,
И великую державу для внуков не сберёг!